HOY

Hoy escribo en primera persoan. Hoy me hago cargo que lo que soy no está. Hoy siento que toque fondo, para volver. Hoy pensé las cosas más horribles que jamás había pensado. Hoy reaccioné como nunca pensé que reaccionaría. Hoy cerré una historia. Hoy creí dejar de lastimarme, porque ya mi cabeza no puede hacerlo de más maneras.
Fui feliz en un barco de mentiras. Hoy atravieso la crisis de la verdad.
Hoy me miro al espejo y no me gusto. Quiero desaparecer entre drogas y alcohol; quizá de los que jamás haya probado y que sinceramente nunca probaría.
Hoy pensé las canciones más idiotas del mundo. Ingresé al cine a ver una estúpida comedia romántica ¿Para qué? Para dejar la ficción atrás.
... Y el fantasma vuelve... Merodea... Me distrae... Me lleva... Me busca... Me contiene...
Es el precio que pago por ser parte de una sociedad donde lo primordial es la belleza. No soy bella, no tengo cuerpo pero tengo curvas inapropiadas, soy enana y no tengo más que una postura de nene, si de nene, de cinco años.
Me fastidia ver el amor. Palabra idiota. Sentimiento pujante. Nunca voy a ser amada, por eso lo odio tanto. Las feas nacimos para ser usadas. Somos prostitutas de un burdel mundial...

Sueño de una noche de verano

Estas palabras fueron invocadas en una despedida inconclusa...

"Quizá cuando leas esto ya lo nuestro sea para ti un hermoso recuerdo, un presente incierto, un futuro bifurcado, o simplemente no sea, se sienta.
es en este momento, equivocada o no, en el que se me presenta la necesidad de compartir esto:
fueron días de largas noches, encuentros a oscuras... llenos de luz.
Soles y lunas que fueron testigos de algo naciente que no lleva nombre, título, relación, ideología, ni racionalización... tan solo sentimientos.
Podría escribir miles de letras detallando sensaciones, pero sería objetivizar algo totalmente abstracto.
Fue hermoso sentir esta conexión intergaláctica. Que el tiempo depare nuestros destinos, que están enlazados por el amor al cine...
Te voy a extrañar...."

"En la cama, viendo una peli, escuchando una radio que hace sonar un desamor"

No surgió como un terrible tormento, no. Pero de mes en mes se fue transformando en un monstruo.
Un corazón lamentablemente sensible y, un otro, inexplicablemente hiriente.
Conjunción rara la de aquellos seres calmos, tensión contraida.
Estas palabras dan náuseas. No tienen coherencia. No residen en ningún estilo dramático.
Compulsivo de soledad.
Oraciones eco de palabras mudas que no se animan a salir.
Tiempo da lugar a pensar. Pensamientos que fatigan los sentimientos. Sensaciones que entorpecen la razón. ¿De qué razón se habla cuando se trata de sentir?
Como si quisiera decirme algo, mis oidos escuchan de una emisora "no te das cuenta que no estás sola"...
Pero lo está, lo estás.
La soledad es un estadío, un acompañante interno; es una forma de hacer al ser. De qué ser se puede hablar sin ser.
A veces hay que publicar aquello que no merece ser leído, porque simplemente, en este espacio anónimo, público y privado, nadie lo leerá.

Se ha vuelto una chica mala. Los sentimientos lastiman fibras del ser. No confía, no quiere. Se observa, investigándose.
Un día de sol frío una capa de hierro fornido se anido en su espacio vital. Huye, se desarma, resurge.
Se despertó y no era la misma. Los seres de su alrededor eran extraños conocidos, mutantes de un espacio que ya no le pertenece.
Una incertidumbre temporal recorre sus venas. Acaso es el ocaso de su vida? quien sabe...
Situada en un lugar, anhela un destino distinto. Miedo aparece en sí, al pensar que ya no queda mucho, es solo un irremediable final. Entonces, la desesperación, la resignación, el interminable pasar del tiempo en pos de una respuesta, la duda, el sueño. Soñar, tal vez, es la única ventana; es el aire que la invita a vagabundear por su rutina.
La retórica pregunta del tiempo del ser vuelve a ella. Entre medio de esa catarata de dudas, está su sensible corazón. Sabio aparato de secretos invaluables se ve congelado en un mar de lágrimas oculpas. Angustias indescriptibles, jamás contadas, convirtieron a ese ser.
Niega. Constantemente niega...
POdrá esa pena desintegrarse?
Se encuentra sola en ese mundo. Banal mundo. Ostigado mundo. Su no mundo.
Pensamientos que se procesan a la velocidad de la luz la enloquecen.
Mira diferente. Emite pocas palabras. Vive cotidianamente con extraños. Desea haber sido de otra especie. Se sucede en un tiempo con una identidad obscura.
No hay futuro cuando su prsente es tan incierto.
Se aleja por miedo a lastimar, a lastimarse. Observa las relaciones como actos meramente hipócritas.
Descree, simplemente descree. Detrás de ello, su inmensa complejidad del ser...

El mismo amor, la misma lluvia

Palabras. Delete. Palabras.
Dificil comenzar luego de días, noches, soles y lunas de deceso escrito.
Aquella persona que deleitaba letras combinadas hoy procesa una llanura creativa.
Frente a una pantalla nueva para sus torpe visión, ella presa de confusas emociones, decide realzar la virtual tinta.
Inspirada por un rollo de celuloide retocado, recuerda una vaga historia de amor.
Finalizado el año anterior al último pasado, la muchacha había asumido que lo expresado en narraciones previas, había caducado. Se había convertido en un falso recuerdo de un presunto amor tácito.
El irritante sol bronceo su piel curtida, espejo fiel de recuerdos de infancia entre árboles.
El tiempo corrió y de esa arboleda querida se dehojaron inmesidad de pequeñas partículas de vida. Había comenzado el otoño.
La rutina la alejó de sus pasiones ocultas.
Llegó ese frío penetrante que reduce los cuerpos. Las personas no son más que vestiduras móviles. Los rostros no se aprecian tras esos disfraces invernales.
Pasaron helados días, dando lugar a un clima menos hostil.
Y en el momento menos pensado, aquello que para la muchacha era pasado, fue presente.
Desde aquél hito, las noches donde el néctar de las flores parece iluminar los rostros mundanos, fueron testigos de una historia particular. Nunca se supo que fue en realidad.
Tuvo un comienzo o el inicio de unos largos puntos suspensivos
Final? Quien sabe...
Esa extraña toxina llamada amor puede ser confundida con sucesivas representaciones de pasiones controladas, desbordadas, conocidas o prófugas.
Pero aquello que hace que uno sueñe con un otro sin tiempo ni espacio, esa imagen abstracta, la niña, mujer o femenino, la conoció de la mano de un viejo amigo de la infancia.
He aquí el comienzo de un relato con un desenlace inconcluso aún.
Nuestra conocida descubre en un recuerdo masculino, de edad semejante, una extraña atracción. Ambos, flechados por el arte, la ideología y las experiencias personales, detienen sus vidas para transcurrir diez días de intenso romance.
Estas palabras suenan vulgares para los pensamientos de esa joven que se creía una triste abeja en el reino de los seres bióticos.
La realidad demuestra que lo que parecía imposible había nacido dentro de ella. Cada día el sentimiento era más profundo. Cada hora trascurría para ser detenida por un cálido beso. Labios entrelazados eran amantes de sí mismos.
Pero el final parcial no encierra la belleza de días pasados...
Una multitud de gente pasa con destinos distintos. hay dos seres quietos. Son ellos. Entre esos cuerpos móviles ubicados en un lugar de paso, ellos están mirándose. Es el final de un capítulo. Temible es aquél pues puede convertirse en el suspiro final de esta historia de verano.
Voces murmuran que historias como estas son las que no se olvidan, porque son las que intensamente fueron vividas para no tener un dilatado final.
Y la gente sigue pasando... Ellos permanecen quietos. Nuevamente sus labios son amantes. El beso final. La última caricia. La presión en el pecho. Aquél último dedo que se desliza por la mano de un otro...
Ambos tuercen sus cuerpos direccionandose hacia caminos opuestos.
Los días y noches continúan.
Los virtual se hace único testigo del resabio de amor vivido. El contacto es lejano como la distancia.
El cielo es el único paisaje compartido.
La luna es aquél punto donde sus ojos se miran espejados.
Ambas historias aún conservan signos de interrogación en los pensamientos de la niña.
Será que la felicidad se rige por intensas jornadas de noches cómplices?
...Nunca compartirá más de dos noches bajo el mismo manto azul...

Despertar de primavera

El nectar de las flores produce un extraño cosquilleo en los seres mortales. Algunos lo relacionan con enfermedades psicofísicas, otros dicen que son producto de un extraño hechizo que envuelve a los corrientes en una sustancia tóxica llamada amor...
Un río de sangre vistió su piel...
Lo conoció cuando las hojas se caían moribundas. Un holgado cuerpo revestido se le presenta. Al principio ella se mantiene distante, no lo considera parte del hechizo. Al poco tiempo sus voces se entrelazan, para ser parte de una conexión especial.
El tiempo sigue y esas hojas muertas yasen como fósiles producto de la lluvia (ahogadas lágrimas).
No completo una hoja en blanco sin contemplar el cambio rotundo de mi simbólica tinta...
Palabras que son eco de miradas inútiles. Escribe para un alguien que nunca leerá. Pues es tan sólo para ella. Es su legado antes de la asfixia, antes de la condena.
Recuerda momentos de presunto cambio, pero reafirma a su eterna compañera.
En una noche de lluvia, donde las manos tijiretean la piel al compás de las gotas, esas almas solitarias se buscan consuelo. Se rompe un estado y comienza el hechizo.
Durante veladas secretas esos seres rudimentarios vagabundean entre sus envases solitarios.
Basta, estas palabras no me pertenecen, hay un intruso dentro de mí... dentro de ella...
El ciclo de la naturaleza invita a la vida, enterrando aquello que se encuentra fétido. Capullos temerosos comienzan a sentar presencia. Si la lógica empataría la vida con el amor, esa existencia es nula con el devenir empírico.
Es esta etapa la que derrama a esa mujer por los hilos oscuros de su compañía eterna.
Como unas líneas han mencionado una vez, sólo los envases estéticamente bellos sirven para la atracción. No es el caso de la niña. Ella sólo es un juguete extravagante para apaciguar pulsiones.
Ella encierra en sí misma un gran deseo de ser normal, de vivir esa extraña toxina que aborrece pero, a veces desea. No. La realidad muestra q sólo las flores enamoran a las abejas, el resto de los reinos las detesta.
Sin más titubeos, la mujer comprende que es hora de aceptar su sendero. De la mano de su fiel compañera continúa su ruta decorada por razones e historias ajenas. Una vez más comprende que el corazón es sólo un músculo importante, lo demás es un cuento para ajenos.
Todavía no compredió de donde salieron estas palabras...

Sin rumbo

La noche estaba cerrada esperando acaparar a las almas sombrías. Apareció una, no se sabe que andaba aconteciendo detrás de lo que suponía vivo, ella sentía q la angustia se apoderaba de su ser.
Entre espejos rotos que desfiguraban su rostro ella solo pensaba en como decir lo q no se anima a crear.
No amaba a nadie pero jugaba con sentimientos ajenos. Quizá cansada de que jueguen con los propios, o tal vez sea ella quien se divertía, utilizándose.
Pieles en contacto no producían más que rechazo. Sin embargo, al irse, su corazón palpitaba por un recuerdo subjetivo. En la realidad, no sentía, hacía, se engañaba.
En medio de una duda existencial, quizá la que cambie el rumbo de su perturbada intimidad, ella vive.
Entendió que debe probar cosas nuevas que la hagan sentir que existe. Existencia, palabra compleja como los pensamientos de esa niña.
Tal vez es tiempo de decisiones. Debe dejar de maniobrar cuerpos ajenos solo para definir cuestiones que hace tiempo sabe.
Por qué no soportará q no siente? Siguiendo con un juego pasado: quien sabe...