Vuelve sin volver...

Frío. Vuelve entre las sombras. Apreta el pecho. Simula sentarse a tu lado. "Cierra tus ojos para volar" dice, dijo, digo. Años, meses, días eternos, cambios inquebrantables. Todo pasa, todo se transforma... Él se queda, es un juego que no tiene final. No me ahogues, no me lastimes, dejame libre... Las hojas vuelven a caer, el corazón obscurece. Mínusculo ser. Palabras sin sentido encuentran razón en un inconsciente atormentado, eco de angustias jamás dichas. Murmullos propios de una realidad que muere, de un sueño que no es. No hay espacio, todo flota, nada se detiene, crece el vértigo... Ella, él, yo, ¿quién? Deberían estas palabras destruirse en el olvido... El dolor como musa inspiradora de un conjuntos de letras incoherentes, eco de una historia que no fue. No pueden convivir juntos... Ella no puede sacarlo de su ser. El espejo lastima el reflejo de lo que no se quiere ser. Las hojas no cesan de caer, el frío crece, la angustia llena el silencio, ella se esconde del mundo... El mundo se aparta de ella. "Ahí se encuentra él, no es ser, no es objeto. Es presencia, es furia, dolor, amor, adicción, mentira... La invita a danzar en un espacio de tristes olvidos... Él vuelve sin volver"

Vuelta de página

Palabras de un invierno cambiante...

Difícil dejar el tormento. Difícil dejar ese amor doloroso.
Duele... Ese tétrico amor, duele.
El pecho se cierra, hace faltar el aire. Quizá sea la cicatriz prematura.
La sed de necesidad de derramar sangre, vuelve.
Se le da importancia a un desconocido, a un fantasma de amor.
Cuántas heridas surgidas por proyectos, imaginaciones, sueños... pesadillas.
Vivir meses de mentira, de traición nocturna, de plena entrega tirada por la borda.
...La balanza despareja del amor...
Tu nombre es un insulto a los prematuros sentimientos. Necesidad rotunda de dejar de sentir.
Se llama a silencio el corazón. Se implora regreso de la intelectualidad conocida, del frío constante que abrigó al ser de tanto dolor.
...Caduca un capítulo de rosas putrefactas revestidas de un aroma primaveral

Palabras de viaje en colectivo

La inspiración suele ser sinónimo de desahogo, un canal para la tristeza.
Hoy no.
Aún no entiendo la necesidad de escribir arriba de un colectivo, acalambrándome la mano, rodeada de seres desconocidos.
Ese capítulo que busca desesperadamente un final, deja ya de ser dolor. Quizá sea señal de que este se acerca.
El fantasma convive pero no abruma. Los sentimientos existen pero no lastiman. Hoy tu nombre es solo un conjunto de letras de un viejo de significado de falso amor. Estas pero no me invadis.
"...Dar lugar a conocer suele ser una tarea difícil para la niña. Prefiere estar encerrada en su caja de ficción e imaginaciones. Decidió dar un paso; para ella en vano, pues no siente... Igual toma su cartera y sale, aunque prefiere emborracharse y acostarse a dormir en su cama de sueños rotos, sale.
Busca un nuevo comienzo, tal vez cansada de ese inicio que nunca llegó..."

HOY

Hoy escribo en primera persoan. Hoy me hago cargo que lo que soy no está. Hoy siento que toque fondo, para volver. Hoy pensé las cosas más horribles que jamás había pensado. Hoy reaccioné como nunca pensé que reaccionaría. Hoy cerré una historia. Hoy creí dejar de lastimarme, porque ya mi cabeza no puede hacerlo de más maneras.
Fui feliz en un barco de mentiras. Hoy atravieso la crisis de la verdad.
Hoy me miro al espejo y no me gusto. Quiero desaparecer entre drogas y alcohol; quizá de los que jamás haya probado y que sinceramente nunca probaría.
Hoy pensé las canciones más idiotas del mundo. Ingresé al cine a ver una estúpida comedia romántica ¿Para qué? Para dejar la ficción atrás.
... Y el fantasma vuelve... Merodea... Me distrae... Me lleva... Me busca... Me contiene...
Es el precio que pago por ser parte de una sociedad donde lo primordial es la belleza. No soy bella, no tengo cuerpo pero tengo curvas inapropiadas, soy enana y no tengo más que una postura de nene, si de nene, de cinco años.
Me fastidia ver el amor. Palabra idiota. Sentimiento pujante. Nunca voy a ser amada, por eso lo odio tanto. Las feas nacimos para ser usadas. Somos prostitutas de un burdel mundial...

Sueño de una noche de verano

Estas palabras fueron invocadas en una despedida inconclusa...

"Quizá cuando leas esto ya lo nuestro sea para ti un hermoso recuerdo, un presente incierto, un futuro bifurcado, o simplemente no sea, se sienta.
es en este momento, equivocada o no, en el que se me presenta la necesidad de compartir esto:
fueron días de largas noches, encuentros a oscuras... llenos de luz.
Soles y lunas que fueron testigos de algo naciente que no lleva nombre, título, relación, ideología, ni racionalización... tan solo sentimientos.
Podría escribir miles de letras detallando sensaciones, pero sería objetivizar algo totalmente abstracto.
Fue hermoso sentir esta conexión intergaláctica. Que el tiempo depare nuestros destinos, que están enlazados por el amor al cine...
Te voy a extrañar...."

"En la cama, viendo una peli, escuchando una radio que hace sonar un desamor"

No surgió como un terrible tormento, no. Pero de mes en mes se fue transformando en un monstruo.
Un corazón lamentablemente sensible y, un otro, inexplicablemente hiriente.
Conjunción rara la de aquellos seres calmos, tensión contraida.
Estas palabras dan náuseas. No tienen coherencia. No residen en ningún estilo dramático.
Compulsivo de soledad.
Oraciones eco de palabras mudas que no se animan a salir.
Tiempo da lugar a pensar. Pensamientos que fatigan los sentimientos. Sensaciones que entorpecen la razón. ¿De qué razón se habla cuando se trata de sentir?
Como si quisiera decirme algo, mis oidos escuchan de una emisora "no te das cuenta que no estás sola"...
Pero lo está, lo estás.
La soledad es un estadío, un acompañante interno; es una forma de hacer al ser. De qué ser se puede hablar sin ser.
A veces hay que publicar aquello que no merece ser leído, porque simplemente, en este espacio anónimo, público y privado, nadie lo leerá.

Se ha vuelto una chica mala. Los sentimientos lastiman fibras del ser. No confía, no quiere. Se observa, investigándose.
Un día de sol frío una capa de hierro fornido se anido en su espacio vital. Huye, se desarma, resurge.
Se despertó y no era la misma. Los seres de su alrededor eran extraños conocidos, mutantes de un espacio que ya no le pertenece.
Una incertidumbre temporal recorre sus venas. Acaso es el ocaso de su vida? quien sabe...
Situada en un lugar, anhela un destino distinto. Miedo aparece en sí, al pensar que ya no queda mucho, es solo un irremediable final. Entonces, la desesperación, la resignación, el interminable pasar del tiempo en pos de una respuesta, la duda, el sueño. Soñar, tal vez, es la única ventana; es el aire que la invita a vagabundear por su rutina.
La retórica pregunta del tiempo del ser vuelve a ella. Entre medio de esa catarata de dudas, está su sensible corazón. Sabio aparato de secretos invaluables se ve congelado en un mar de lágrimas oculpas. Angustias indescriptibles, jamás contadas, convirtieron a ese ser.
Niega. Constantemente niega...
POdrá esa pena desintegrarse?
Se encuentra sola en ese mundo. Banal mundo. Ostigado mundo. Su no mundo.
Pensamientos que se procesan a la velocidad de la luz la enloquecen.
Mira diferente. Emite pocas palabras. Vive cotidianamente con extraños. Desea haber sido de otra especie. Se sucede en un tiempo con una identidad obscura.
No hay futuro cuando su prsente es tan incierto.
Se aleja por miedo a lastimar, a lastimarse. Observa las relaciones como actos meramente hipócritas.
Descree, simplemente descree. Detrás de ello, su inmensa complejidad del ser...